O Sr. Jorge Recóndito é o cara mais chato, depressivo, negativo, sardônico e mal-humorado que eu conheço. Nos dias em que ele vem me visitar - puts! - ele me deixa arrasado. Hoje apareceu por aqui chutando os gatos da casa. Não consegue aceitar bichinhos que não sabem senão comer, ronronar e se meter por entre as pernas dos que caminham cheios de raiva contra as circunstâncias. Sim, o Sr. Recóndito já tentou o suicídio duas vezes. Com uma arma e com o zen-budismo. Este último quase logrou matá-lo, mas não foi possível: o Sr. Jorge Recóndito, embora culto, é casca grossa. Como poderia lhe agradar a idéia de atirar seu ego no vazio se tudo o que mais quer é que lhe prestem culto?

O café tornou-se, para mim, uma droga das mais pesadas. Não posso tomar uma xícara sequer, diante da Internet, que já começo a enviar emails idiotas para Deus e o mundo. Bem-feito pro Yuri, quem mandou ele exagerar nas experiências psicodélicas? Subir uma escada em casa, depois de haver escalado dez picos no Nepal, dá uma canseira dos diabos…

O único lado positivo de uma doença incurável é que ela nos faz colocar em xeque a hipótese de que durará para sempre. Afinal de contas, pensa o enfermo, o que quer dizer esse para sempre? Até o fim da vida? E até onde vai a vida? Até o término do corpo?… Não, conclui, minha doença é incurável, mas não durará para sempre…

“Sócrates: (…) se eu não acreditasse, primeiro, que vou para junto de outros deuses, sábios e bons, e, depois, para o lugar de homens falecidos muito melhores do que os daqui, cometeria uma grande erro por não me insurgir contra a morte. Porém podes fiar que espero juntar-me a homens de bem. Sobre esse ponto não me manifesto com muita segurança; mas no que entende com minha transferência para junto de deuses que são excelentes amos: se há o que eu defenda com convicção é precisamente isso. Esse motivo de não me revoltar a idéia da morte. Pelo contrário, tenho esperança de que alguma coisa há para os mortos, e, de acordo com antiga tradição, muito melhor para os bons do que para os maus.”
(Fédon, de Platão.)

Outro texto do Platão que faz a gente passar mal de tanto que a gente se sente bem: A defesa de Sócrates. Nietzsche, ao tentar “fazer filosofia com o martelo”, foi completamente infeliz no que disse a respeito de Sócrates. Ele deu foi uma martelada na própria testa… (O fato de Nietzsche ter passado uns dez anos catatônico antes de morrer, mesmo ao piano, não me deixa mentir.)

Meu Deus, a leitura de Górgias, de Platão, faz a gente ter verdadeiros intelectorgasmos.

E fui informado pela namorada de um amigo - psicanalista lacaniana - que Carl Gustav Jung é considerado por eles, os lacanianos, um psicótico. Engraçado, eu sempre pensei que ele fosse um artista - vc já viu os quadros dele? - um grande artista brincando de psicólogo…

Em conversa com amigos “relativistas absolutos” percebi um detalhe que, não sei por que, nunca me havia ocorrido: há gente que não acredita que exista, em nível algum, o livre arbítrio da alma humana. Eu sabia que muita gente achava a tal “alma” um mero emaranhado de sinapses, um complexo e, por que não?, ordinário “processo” eletroquímico que finda com o corpo. Mas daí a ter de ouvir que não há livre arbítrio algum, mesmo enquanto materialmente ativo… puts, foi uma novidade. Para eles, o livre arbítrio - a liberdade de decisão! - é um mito, uma aparência que varia da mais enganosa e falsa liberdade à absoluta ausência de alternativas. E, detalhe, me deixaram entender que a medida é: quanto mais pobre for a pessoa, menor será seu nível aparente de livre arbítrio, até a miséria, onde a pessoa é absolutamente prisioneira das circunstâncias. Marxistas, claro. E tiveram a falta de simancol de me dizer que um garimpeiro nunca decidiu ser um garimpeiro, mas que a vida, a sociedade, o empurrou até o garimpo. (Discutíamos sobre o assassinato, por parte de índios, de um grande grupo de garimpeiros. Eles diziam que ambos não tiveram alternativas: os garimpeiros de ir fazer outra coisa, os índios, de não matar!!)

Mas - peraí!! - não é que eles, em certo ponto, têm alguma razão? Sim, têm, embora não percebam a arapuca em que se metem com isso. Se fôssemos somente esse sistema mecânico, eletroquímico ou sei lá eu, não poderia haver realmente livre-arbítrio. Seríamos como computadores a esperar o toque de dedos extrínsecos a nós que nos impulsionassem para lá e para cá. Mas o que eles não percebem é que já fomos “digitados” - vide o teto da Capela Sistina. Sem a alma não haveria livre-arbítrio e eles sequer poderiam decidir a tomar uma opinião distinta.

As besteiras que a gente tem de ouvir…

Apenas Deus aplica certo em veias tortas…

“Muitas coisas deste mundo nos são dissimuladas, mas em compensação Deus nos concedeu a misteriosa sensação do laço vivo que nos une ao outro mundo, o mundo celeste, superior; e, aliás, as próprias raízes dos nossos pensamentos e dos nossos sentimentos não estão em nós, porém em outra parte. E é por isso que os filósofos dizem que não se pode conhecer na terra a essência das coisas. Deus tomou sementes que pertenciam a outros mundos. semeou-as nesta terra e cultivou o seu jardim. O que podia germinar cresceu, mas tudo que se podia desenvolver não viveu senão graças ao sentimento do seu contato com outros mundos misteriosos; se esse sentimento enfraquece ou desaparece da tua alma, tudo o que floriu dentro de ti morrerá.”
(Staretz Zossima em Os Irmãos Karamázovi.)

“Tudo vai bem com George Russel. O seu fantasma não se comunicará porque não tinha relações humanas e apaixonadas que o chamassem para trás. Minha mulher disse-me uma destas noites: ‘George Russel era a pessoa mais próxima de um santo. Tu és melhor poeta, mas não és santo’. Suponho que cada um tem de escolher na vida o seu caminho.”
(William Butter Yeats em carta dirigida a Dorothy Wellesley, em 1935, por ocasião da morte de George Russel.)

Segundo informação que circula na internet, se vc for ao Correio poderá solicitar a leitura de cartas enviadas por crianças ao Papai Noel. Assim, poderá escolher a que estiver mais próxima de suas possibilidades e atender ao desejo de uma criança. Uma amiga minha, Procuradora do Estado, costumava comemorar seus aniversários em orfanatos. Os presentes deveriam ser comprados para as crianças, não para ela. Sair das festas era difícil: meninos e meninas a nos agarrar pelas pernas, pescoços. A carência afetiva das crianças era acachapante, de desarmar o coração.

Uma curiosidade sobre o assunto é que o “Papa do Santo Daime”, de São Paulo, é o cartunista Glauco, autor do Geraldão e do Casal Neuras. Nada como um guia espiritual que sabe rir de si mesmo. (Nota: nunca consegui freqüentar o Santo Daime. Minha introspecção, nesses momentos, não suporta os bailes e hinos obrigatórios. Aliás, tenho um primo - professor universitário em Brasília - que é “Fardado”. É um “assessor para crentes vomitantes”…)

Outra coisa que percebi é que o, digamos, “índice de expelição e excreção” do “usuário” é diretamente proporcional ao seu nível de ceticismo. Quanto maior for sua aversão à ação de um poder transcendental em sua vida, mais volumoso será o chamamento do Hugo (ou Juca). Claro, isso também tem a ver com seu atual estado de pureza moral. Mas um amigo meu, por exemplo, engenheiro, cético até mandar parar - embora uma pessoa boa, justa e honesta - emitiu substâncias, segundo ele mesmo, por todos os orifícios do corpo. Vomitou, babou, chorou, suou, teve defluxo, mijou, cagou, derramou cera dos ouvidos e até soltou caspa. Ayahuasca é uma experiência de quase-morte. Não é curtição. Segure na mão de Deus e vá…

Meu amigo Rodrigo Fiume, jornalista do Estadão, me envia artigo informando que “o uso religioso da ayahuasca foi reconhecido ontem como prática legal pelo Conselho Nacional Antidrogas (Conad), depois de décadas de controvérsias entre consumidores e autoridades brasileiras sobre se seria ou não alucinógena”, (resolução n.º 4, de 4 de novembro, publicada ontem no Diário Oficial). Tudo bem. Mas eu ainda acho que deveria ser tomada de dois em dois anos e não toda semana, como é costume. Pode rolar muita ilusão no astral. Religião é outra coisa.

Numa noite de chuva, bebendo vinho com bons amigos, até bem tarde. A inteligência e o humor das conversas parecem aumentar a cada taça. Passa-se dos sofas para as almofadas e para o tapete em torno da mesa de centro. De repente surge o gatinho da casa, felpudo, elétrico como todo filhote, e desfia as meias da garota mais bonita e com as pernas mais compridas da reunião. Ah, não será isto a felicidade?