Hospedaria da Estação, Puente del Inca, Argentina

Descer do sofrimento de uma grande montanha como o Aconcágua imprime enorme valor às pequenas coisas que cruzam nosso caminho. Em Puente del Inca, primeiro resquício de civilização após a descida do campo-base da maior montanha das Américas, a antiga estação ferroviária transformou-se em um refúgio de montanhistas desesperados por comida de verdade, banho, uma cama limpa e ouvidos dispostos a acolher suas angústias, alegrias e sofrimentos. A pequena família que nos recebe ali sabe fazer isso melhor do que ninguém, após tantos anos acompanhando subidas e descidas, sucessos e fracassos, tragédias. Gente do mundo inteiro se reúne ali sob o espírito comum de camaradagem, curiosidade mútua, avidez pelo diferente e pelo novo.

Ontem, num boteco de Goiânia, reencontrei o François D’Herbolez, francês de Toulouse, marido de uma amiga, a Gel. Ele é professor de tênis na França - está se transferindo pro nosso centro oeste - e me disse que seus alunos adoraram uma idéia que tive da última vez que nos encontramos: fazer uma vaquinha pra comprar o Ronaldinho Gaúcho. Segundo ele, os alunos já queriam contribuir com seus euros. (Poxa, se eu soubesse teria lhe dado o número da minha conta.) A justificativa eu dei tempos atrás: ter o passe do Ronaldinho seria ótimo, poderíamos tê-lo conosco para ensinar a nós, pernas de pau, a jogar nos finais de semana. Jogaríamos altas peladas. Com ele também poderíamos conhecer garotas (altas e peladas), entrar em festas, restaurantes, tocar um sambinha nas feijoadas, vê-lo pagar a conta do boteco e assim por diante. Durante a semana, ele poderia ser o motorista da nossa (dele) Ferrari e nos levar por aí. Acho que seria um serviço bastante leve. Claro, teríamos de fazer um rodízio, afinal, o número de sócios seria grande. Quanto será necessário para adquirir tal passe? Quem quiser contribuir, clique aí no link do meu PayPal, no site principal. Aceito cartões de crédito. E, caso sobre alguma bufunfa, um troco, talvez a gente também possa dar de entrada para comprar o Roberto Carlos, que parece ser um sujeito bom de papo.

Quando criança, eu adorava o seriado Kung Fu, com David Carradine, que revi prazeirosamente no Equador, em 1989, durante o programa de intercâmbio estudantil. Eu ainda não sabia que o filme fora um projeto pessoal do Bruce Lee - outro herói da minha infância - o qual, a princípio, estava presente no casting como intérprete do protagonista. (E, se soubesse da troca, em nada seria afetado meu interesse.) Mas os produtores norte-americanos erraram feio ao concluir que um ator chinês não criaria identificação junto ao público ocidental. Logo, descartaram a proposta e Bruce Lee morreu antes de ver realizado o seu sonho.

Outro que curte filmes de Kung Fu é o poeta Bruno Tolentino. “São as minhas novelas”, me disse ele, referindo-se à escritora Hilda Hilst, que costumava assistir telenovelas como forma de “relaxamento”. Na Casa do Sol, em 1999, eu o convenci a assistir “Matrix”, na Direct TV. Assistimos juntos. E ele aprovou as coreografias e a estória. (Refiro-me apenas ao primeiro filme.) Disse ele: “Esse filme certamente faria o Olavo (de Carvalho) escrever umas boas páginas…”

Segundo Li Hongzhi, líder da Falun Dafa, muitos pretensos mestres e professores de Kung Fu são desafiados à noite, enquanto dormem, por verdadeiros mestres já falecidos. Lutam no astral em ambientes tão virtuais e de força de gravidade tão baixa quanto os do filme Matrix. E esses egocêntricos lutadores, após apanhar a noite inteira, despertam na manhã seguinte com os ossos moídos, os músculos doloridos, a memória do sonho embaralhada. Já fizeram algum filme com este argumento? Duvido.

Segundo o jornal argentino Clarín - e de acordo com nossos próprios olhos - “La Selección vivió una pesadilla contra Brasil”. E ainda: “Vaya novedad: Brasil era de temer. (…) sólo hubo que esperar el pitazo final para que Brasil se coronara merecidamente. ¿Argentina? Tuvo una mala despedida y terminó impotente, sin saber qué hacer ante la tremenda superioridad del rival.”

Realmente, sou amador com charutos. Acendi um Partagas - que ganhei do meu amigo Pedro Novaes - e, à beira da piscina, enquanto a limpava com a peneira, fui imaginando a formação de um clube anti-atlético que se dirigiria, todos os fins de tarde, para um desses parques em que as pessoas praticam jogging. Com nossos charutos entre os lábios, caminharíamos todos juntos, emitindo, aqui e ali, pequenos comentários ingleses sobre a paisagem e o inútil de praticar esportes. Fui me empolgando com essa imaginação, acelerando a peneira, a rir comigo mesmo, o charuto na boca, até que… rapaz, me deu uma leseira. Tive de deitar ali mesmo e refazer todos esses projetos. Cazzo!

E no Chile, uma tenista transexual anuncia o fim dos tempos. Afirma que um chip subcutâneo - a “marca da besta” - será imposto a todos os cidadãos do futuro governo mundial (o Anticristo), o qual será governado pelo presidente da União Européia. Diz ainda que o próximo Papa será um negro, o Cardeal da Nigéria Francis Arinze, que apoiará o Anticristo. E, por fim, Cristo retornará em 2012. É mole? Leia mais, aqui.

Conheci diversos mestres de capoeira já idosos, inclusive alguns discípulos do mestre Bimba. Mas a única capoeirista idosa que conheço é minha avó, baiana de Maraú, de 83 anos de idade. Meu tio-avô Miguel, dois anos mais velho, me disse que não era páreo para ela.

Por enquanto o principal vencedor das Olimpíadas é o José Simão: “Brasil vai a Atenas pegar um bronze”.

É mais do que engraçado o Lula comparar o aprendizado da leitura com uma esteira de fitness. Aqui em casa tem uma esteira dessas. Não existe nada mais entediante. Se eu não abro um livro durante a suadeira, não fico nela mais que cinco minutos. Com um livro, já fiquei até 50 minutos. Pra depois sair, cair na ducha, e logo continuar a leitura. Nessas ocasiões, os melhores livros são os altos e largos, porque não escorregam das nossas mãos. O último que li assim é uma coletânea dos diálogos de Victor Hugo com as “mesas espirituais”, uma moda pré-espírita do século XIX. Nunca vi tanta bobagem junto, nunca vi “entidades” mais cheias de retórica e papo cabuloso. No entanto, não fosse isso, eu preferiria ir andar no parque mais próximo. Só o Lula pra aguentar uma esteira sem um livro e ainda compará-los. E não me digam que é meditação. A meditação está noutro plano, tampouco pode ser comparada a um livro.

A época que morei em Brasília foi a que mais me aproximou do Real. Provavelmente porque eu nunca me inteirava dos mesquinhos acontecimentos mundiais. Dos fenômenos, apenas o imediato importava. Certa feita, cheguei a passar todo um dia achando as pessoas inexplicavelmente sombrias, depressivas, para só entender o que se passava tarde da noite: Ayrton Senna havia morrido. Da mesma forma, em 1994, passei horas e horas folheando livros e mais livros numa biblioteca estranhamente deserta, toda minha. Na lanchonete do subsolo compreendi o mistério: o Brasil acabava de se classificar pra final da Copa do Mundo! Mas como, se eu nem sabia que a seleção estava na semifinal? A realidade é mais em cima e dentro do próximo. Desligar a televisão é o primeiro passo pra meditação…

Nos anos 80 e começo dos 90, eu e alguns amigos costumávamos acampar em todo e qualquer lugar que nos dava na telha, tanto na praia quanto em cavernas, fazendas ou Parques. Na Chapada dos Veaderios - onde acampei pela primeira vez em 1986 - chegávamos a passar 15 dias andando para todos os lados, acampando onde quiséssemos, sem encontrar mais ninguém. Chamávamos isso de trekking ou camping selvagem. Fazíamos inclusive bivaque, dormindo ao relento.
(Continua…)

Ai, que saudade de escalar uma montanha…

Um escritor pode tratar de todos os assuntos. E pode ser falível em boa parte deles. Lima Barreto, por exemplo, foi um grande escritor, mas não deixou de dizer umas coiselhas a respeito do futebol em si que - por mais que ainda concordem com ele certos inimigos desse esporte - hoje, após o pentacampeonato, soam cômicas, quase patéticas. Porém, como disse, era um grande escritor e não pôde deixar de prever grande parte do que hoje desembocou na CPI do futebol. Veja por si mesmo.